Me siguen... (allá ellos)

viernes, 23 de diciembre de 2011

Adictos a la escritura... "Otra historia de..."

El proyecto del mes de Diciembre de Adictos a la Escritura se titula "Versionando la Navidad"...

El ejercicio consiste en relatar un cuento de Navidad no tradicional, el género y el estilo  son libres siempre que se respete la temática...

Los dejo con el mío...

"Otra Historia de..." 


Tengo el recuerdo, vago por cierto, de mi anciana bisabuela afanándose en la cocina de su enorme casa por aquellos tórridos días de diciembre; nadie parecía darle demasiada importancia a lo que hacía... Pero ella, empeñada en mantener vivo el recuerdo y la celebración, cocinaba, decoraba la casa y el jardín, seleccionaba mantelería y vajilla y hablaba... La mayoría de las veces hablaba sola, simplemente porque nadie se detenía a escucharla y terminaba en una letanía de relatos para nadie...

Toda la casa brillaba de rojos y verdes y en la noche por ella indicada, un poco por obligación (se vé que ya mucho no le quedaba a la señora) todos se sentaban a la mesa y fingían compartir la bella cena... (En realidad era una puesta en escena, mamá atendía a sus jefes que llamaban desde Dinamarca, papá hacía teleconferencia con Tokio, mi hermana mayor salía disparada de la mesa porque al día siguiente tenía que rendir y los mas pequeños jugabamos y disfrutabamos esa comida especial, casera como casi nunca veíamos...)

Pero... en este momento, en que estoy sentada en la mesa examinadora del último final de mi carrera de historiadora (cuando todos mis amigos esperan fuera de la universidad para llevarme a festejar, cuando en casa mis familiares programaron una fiesta de graduación) me hubiese gustado prestarle mas atención a la anciana dama y así poder contestar la última pregunta que define mi nota...

“QUE CUERNOS ES LA NAVIDAD???”


jueves, 15 de diciembre de 2011

De la serie "Elementos"... AIRE...


 Solo, en la fugacidad de un soplo...
Efímero... Breve...
Encuentra el pretexto
para recorrer el basto pliegue
de su camisa sin botones...
Su respiración, cual brisa de alba,
aprisiona el instante...
Y en el laconismo del apuro,
se consume... Voluble...
Consumando la solitaria bacanal...
Un viento contrariado
censura el gozo...
Y él apenas atina,
presuroso y apesadumbrado,
a volver a poner en su lugar
el cruel hábito
que lo recluye...


lunes, 28 de noviembre de 2011

Fantasmas...



Tañe noche de tertulia,
música docta en los aires...

Refleja un arco iris
el empedrado de siglos...
El mismo que alguna vez,
astuto y bribón,
espió debajo de los miriñaques...

Y en la otra vereda,
late milonga proscripta...

Sueña, suena y resuena
mistura de risas
crisol de ritos,
deseo en mil lenguas...

Y en el medio de la calle
un encorvado fantasma...
Aunando juergas y jergas
intenta en el gastado piano
la nota imposible
que no encuentra,
mueve sus dedos,
afina el oído,
intenta, ensaya, prueba...
La cuerda, desafinada, gime
ya no hay música en su tecla...


miércoles, 23 de noviembre de 2011

Adictos a la escritura... - El fragmento... - "La lluvia..."

El proyecto del mes de Noviembre de Adictos a la Escritura se titula 
"El fragmento"...

El ejercicio consiste en desarrollar un relato, poesía o texto a partir de un fragmento que elijamos, que podrá ser de una poesía, una canción, una novela o un cuento...

La elección tanto del estilo como del fragmento es libre...

Y, como siempre, aquí va el mío...


LA LLUVIA...

“...Llueve sobre las diez cúpulas gemelas de la basílica 
y sobre la pradera que se funde en la línea incierta del horizonte. Llueve una lluvia fina que apenas si moja. 
Llueve una lluvia mansa y persistente que acosa 
como un mal pensamiento o como una duda. 
Como una idea. 
Como un secreto. 
Llueve, se diría, una lluvia de siglos...”

(“El anatomista” – Federico Andahazi)


Sintió el mal augurio clavado en las entrañas, sentada en una mesita detrás del cristal de aquel viejo "Café París" Manuela siente que esa lluvia tan persistente es como una advertencia...
Cada una de las veces que en su exacta vida hubo algún acontecimiento  trascendental, llovió...
Llovía a cántaros el día que festejaban sus quince años, toda la fiesta preparada, y nadie había llegado... Por la terrible lluvia de aquella noche...
Llovía a cántaros el día que se casó con ese hombre del amor para siempre, reían, felices, sin que nada importara, ni la lluvia...
Llovía a cántaros las veces que parió a cada uno de sus hijos, y las dos veces caminó plácida bajo la lluvia, convencida que era una especie de bendición...
También llovía el día que partieron sus padres, primero su madre, abrasada por la hoguera del cáncer, en un último suspiro que se perdió en el estruendo de la tormenta, como un alivio... 
Después su padre, cuando una noche de lluvia quieta y piadosa se lo llevó mientras dormía...
Callada, ruidosa, eufórica, triste, impenetrable, insolente y siempre perfecta, la lluvia marcaba los hitos...
Pero esta noche es diferente, es terca esta lluvia, parece eterna, se incrusta en el pensamiento y en el corazón...
Manuela mira caer la lluvia, como un asombro, con la fascinación de una novedad, con devoción, 
y sabe que a menos que ocurra un milagro...

Será la última...

domingo, 13 de noviembre de 2011

EL ROBO...


Zöe estaba contenta esa mañana de jueves, había conseguido cupo en el curso de “Arte Español del Siglo XX” que dictaba en la Universidad de La Plata la prestigiosa profesora española Bárbara Sánchez Aguirre, una eminencia en el tema...
Salió casi con los minutos contados, el viaje era largo desde Buenos Aires, mas de 50 kilómetros, pero no le importaba, estaba ansiosa por empezar...
En el Bajo apenas logró subirse a una Costera atestada, viajaba tanta gente que ni se podía respirar, pero no tenía tiempo para esperar la siguiente, temía llegar tarde a su primera clase. Logró acomodarse en el pasillo, sin poder aferrarse a respaldo alguno y la barra del techo era siempre demasiado alta para su corta estatura, pero con la cantidad de personas que había a su alrededor dudaba que fuera a caerse...
De pronto sintió un empujón un poco más recio  que lo acostumbrado en su lado izquierdo, por detrás,  y pensó que podría ser uno de esos pervertidos que aprovechan los ómnibus abarrotados para manosear mujeres, pero no podía moverse y los empujones eran cada vez más frecuentes y bruscos...
Después de casi 10 minutos de empellones quiso mirar la hora para comprobar que a pesar de tener un viaje tan penoso no estaba llegando tarde y allí fue cuando comprobó que su reloj pulsera no estaba en su muñeca... Sintió que se le aflojaban las piernas, amaba aquel reloj, era el último regalo que había recibido de su padre antes que éste falleciera y el maldito ladrón hijo de puta, meta empujar y empujar, se lo había quitado...
Sintió que una inusual ola de coraje le subía por la garganta, se corrió, como pudo, hasta quedar detrás del aquel vil individuo y apretando las muelas, con lágrimas saltándole de los ojos, le dijo al oído en tono muy claro e imperativo:
- Dame el reloj!!!
Sintió que la espalda del tipo se tensaba y en un solo movimiento puso el reloj en la palma de su mano...
A los empujones, desesperada y angustiada, Zöe llegó a la puerta trasera y sin saber exactamente dónde estaba se bajó...
Sentía que en ese estado emocional no podía ir al curso, apenas podía caminar, le caían lágrimas por toda la cara y ni siquiera estaba llorando...
Cruzó la calle y tomó el ómnibus de vuelta, lo único que quería era llegar a su casa y sentirse segura, una vez arriba del transporte, sentada esta vez, pudo abrir la mano para reencontrarse con su amado reloj (que por cierto, a estas alturas, estaba incrustado en su palma) y comprobó con decepción que no era el suyo  el que el caco le había dado... era más grande y evidentemente de mucho menor valor...
- Maldito desgraciado, pensó, a cuantos le habría robado que ni sabía cual era el que tenía que devolverme...
Finalmente llegó a su departamento, harta de llorar, agotada, desilusionada y deprimida, caminaba arrastrando los pies y en lo único que pensaba era en meterse en la cama...
Cuando entró al cuarto descubrió con asombro que su amado reloj aún estaba sobre la mesa de noche... 

lunes, 31 de octubre de 2011

Adictos a la escritura... - Halloween... - "El sino de Yalqut..."

El proyecto del mes de Octubre de Adictos a la escritura se titula "Halloween" ó "Día de los difuntos..."

El ejercicio consiste en escribir un relato, poesía o cuento alusivo a la fecha denominada "Halloween" que en algunos paises se denomina "Día de los difuntos" ó "Dia de todos los muertos".
El día 17 de Octubre debimos entregar los taglines, que son pequeños párrafos a modo de introducción de dos renglones o menos y que deben estar incluídos en el texto... El mío fué...

"Llevaba siglos agazapado, esperando que sucediera..."

Desde ya que es un tema complicado para mí, ya que nunca he escrito nada con este estilo...

Aquí va, y sean piadosos!!!!

"El sino de Yalqut..."

 
Llevaba siglos, agazapado, esperando que sucediera...

Arrastraba las cadenas del suplicio por pasadizos oscuros, donde nunca era de día... El sol ya no brillaba y apresado en la desesperación repudia el canto alegórico de tres milenios, encogido esperando a la siguiente, era su único movimiento, atormentar almas...
Temblaba...
Lágrimas de furia salpicaban sus manos...
Escupía paranoia al sentirse atrapado, o peor aún, definitivamente inerme...
Con el terror paralizando sus venas, inmóvil y desesperado, la garganta atenazada por el puño helado del miedo...  Se atrevió a indagar sus demonios mientras procuraba una danza macabra, solo, desesperanzado...
Esperaba la falla, el error que le permita salir del encierro y lograr volar libre nuevamente...
Fijó su mirada en una pequeña ventana de cristales mugrosos, esa pequeña ventana contra la que tantas veces se estrelló, y sólo vio la noche (o lo que creyó que era la noche más bien, no pudo estar seguro ya que la oscuridad era cerrada y constante) intuía que un nuevo intento sólo aumentaría su frustación...
La sombra que le acercaba el sustento reía, con una carcajada funesta y desdentada, al escuchar sus ansias...
Hoy sólo ensaya un fúnebre canturreo que repta y ondula por sobre el putrefacto y macabro entorno... Pálido de cólera, martiriza su escasa imaginación royéndose por dentro como un carnívoro y sanguinario insecto...
Es el aciago y procaz sino del ángel negro, condena y penitencia...
Yalqut es su nombre..."El expulsado"...

Y a todos nos ha visitado alguna vez... 

Hay un par de parrafitos descaradamente robados de "Misteriosa Buenos Aires" de Don Manuel Mujica Lainez, no es plagio, es inmensa admiración nomás... Gracias

sábado, 8 de octubre de 2011

Desde arriba...

Hay noches en que logro ver todo desde arriba...
Tomando carrera,
levanto vuelo
y observo...


El sutil rayado luminoso
sobre las paredes de mi cuarto,
provoca Paz...

El sol entrando por la ventana
en una tarde de domingo,
regala Felicidad...

El susurro dulce de su voz
en la almohada,
entrega Certeza...

La sonrisa cómplice,
la mirada franca,
el roce de sus dedos
en los míos,
elevan...
En un fascinante hélice
de música y colores...

Y puedo ver,
desde arriba...

Que todo está en orden...


Esta fué la poesía que dió apertura a este blog hace más de un año, quise volver a publicarla porque me gusta mucho y en esa oportunidad no la leyó casi nadie... Gracias, como siempre y Besos...
Ivo

lunes, 26 de septiembre de 2011

Aleteo de Cafés...


En un solo salto
que trasciende el tiempo
encuentro una pregunta
que no buscaba...
Transparentes las palabras,
cursivas, curiosas,
dejo que atraviesen la búsqueda
y se sacie el alma...

Y en un solo tiempo
que trasciende el salto
ofrezco una respuesta
inimaginada...
Fluidas letras danzarinas
que al son de un tango furtivo,
se entrelazan
en frías mañanas soleadas...

Un silencio...
Dos palabras...
Tres asombros...
Cuatro cafés...

Y ese tácito destiempo
desparramando porqués…

lunes, 19 de septiembre de 2011

Adictos a la escritura... - Fotografía - "Te extraño..."


El proyecto del mes de Septiembre de Adictos a la escritura se titula "Fotografía"...

El ejercicio consiste en escribir una poesía, escrito o relato basado en una fotografía que nosotros mismos debimos tomar...

La elección del estilo, tanto del texto como de la fotografía es libre...

Aquí va el mío...


Te extraño... 


Te extraño...
Y odio confesarlo.
Años de no verte, de no sentirte, de no tocarte...
Durante tanto tiempo sucumbí atrapada en tu sabor, en tu aroma, en tu llama...
No te busco... Y sin embargo tengo días y noches en que te necesito...
Te extraño...
Temo entregarme a tu aliento...
Respirar tu aire llenaba mis días, teniéndote cerca me sentía intrépida y osada... Pero me hacías mal... Honestamente, la vida se me iba por estar cerca de ti... Y no podía alejarme... No podía dejarte...
Me enloquecía el deseo de tu fuego...
Te extraño...
Y resisto...
Sé que si te busco y caigo en tu aliento...
Me quemo en tu hoguera...
Sé que buscarte sería el fin...
Te extraño...
Resisto...
Pero, no sé hasta cuando...

Ivonne Vitry - 2011





domingo, 11 de septiembre de 2011

Cien - Hundred - Cent - 百(Hyaku) - Cen - Hundert - Ehun - Ekato - Centum - CTO - Cem...

CIEN GRAMOS...

 CIEN KILOS...

CIEN DOLARES...

CIEN EUROS...

CIEN PESOS...

CIEN METROS...

CIEN KILOMETROS...

CIEN AÑOS LUZ...

CIENFUEGOS...

 CIEMPIES...


 CIEN AÑOS DE PERDÓN...

 CIEN AÑOS DE SOLEDAD...

CIEN SONETOS DE AMOR...

CIEN BARRIOS PORTEÑOS...


 CIEN POR CIENTO...


LA GUERRA DE LOS CIEN AÑOS...

NO HAY MAL QUE DURE CIEN AÑOS...

SIEN...DO 11 DE SETIEMBRE DE 2011



ENTRADAS TIENE ESTE BLOG...


QUIEN LO HUBIESE IMAGINADO... NO???

miércoles, 31 de agosto de 2011

Giros...



Aleteo en torno a ti...
Mientras rimas y exhalas,
tocas y contemplas,
abrazas la noche,
con las arterias cargadas
de mujeres y huellas...
Sus piernas, sus bocas,
música y canciones,
cuerdas que ensayan
la bella melodía habitual...

Y te entregas al alba
buscando con ansias
la vida que pasa
mostrando las tetas,
procurando alegrías, raíces,
equilibrios y un calor que trepa...
Se alejan recuerdos
de ríos que arredran,
corrientes que arrebatan y llevan,
robándole a las venas su curso natural...

Y en una esquina cualquiera
cosechando insondables odas
alzas tu copa de vino,
cantas y trovas
cerrando heridas,
temblando la sangre,
labios, sexos y esquirlas beodas...
Sonríes llorando con la frente en alto,
y el alma estremecida
por un único temblor
de furia universal...


martes, 23 de agosto de 2011

Confieso que he matado...



He muerto mil veces,
mil veces he muerto...

Caminando por el filo...
Jugando a la equilibrista...
Desafiando el vacío...
Arriesgando el cuello en cada paso...

He muerto mil veces,
mil veces he muerto...

Con cada lágrima...
Con cada tristeza...
Con cada renuncia...

También...

He matado mil veces,
mil veces he matado...

Amores y desamores...
Recuerdos y talentos...

He matado el hambre
buscando la perfecta...

He matado al hombre
buscando la paz...

He matado el sol,
la luz y la sombra...

Transitando noctámbula,
indagando lo oscuro,
lo desconocido...

Y cada una de las veces
que he matado,
he muerto...

Y voy...
Impune...
Sin castigo...
Desnuda...
Despojada...
Mutando con cada muerte...

Explorando el enigma
de la resurrección...


Esta es una entrada que fué publicada en una oportunidad anterior en mi otro blog "Seminare, otra vez?" y también fué el puntal inicial para que naciera "Noctámbula y Despojada... en Buenos Aires...", de allí también surgió el nombre de este blog...

Estas escuchando "Killer Joe" interpretado por el prestgioso saxofonista  norteamericano Benny Golson...

lunes, 15 de agosto de 2011

Pulso...



Buenos Aires tiene un corazón...
Un corazón que ruge, buscando redención...

Que intenta el equilibrio...
Que se arrepiente...
Que se aferra a un glorioso pasado...
Esquivo...
Irreal...
Mi ciudad tiene un corazón...
Que pulsa desacompasado 
por los lúgubres pasos de los Arrastralmas...
Tiene un corazón antiguo...
Y algo cansado...
Lo recubre una vieja pátina de bronce oscuro...
Sus calles laten, bajito...
Con una timidez de encaje antiguo y candelabros apagados...
Buenos Aires late...
Con un desacompasado pulsar callejero...
Que ya nadie escucha...

viernes, 5 de agosto de 2011

Oximorons...


Observaba el fondo del mar
mientras caminaba por su superficie,
intensamente iluminada
por la escasa luz de la luna...
Rodeada por la finita inmensidad del cielo
intenta una estática danza
de enrevesada sencillez...
Y con cerril elegancia
se confunde en las aristas
de las redondeces,
eleva a un limitado cosmos
ese callado grito
de penosa dicha,
Y se sumerge plácida
en el vergel del averno...


(En retórica, el oxímoron (del griego ὀξύμωρον, oxymoron), dentro de las figuras literarias, es una de las figuras lógicas. Se la conoce también con la expresión latina contradictio in terminis.
Consiste en armonizar dos conceptos opuestos en una sola expresión, formando así un tercer concepto. Dado que el sentido literal de un oxímoron es ‘absurdo’, se fuerza al lector a buscar un sentido metafórico.)

Imagen - Max Sauco

martes, 26 de julio de 2011

ÚNICA...



Deambula bajo el manto efímero de la noche,
intuye los sonidos de la aurora
que se aproxima lenta pero implacable...
Se somete a caricias forzadas, 
trata de soportar...
Presenta lágrimas matinales,
despacha cartas en el Correo
y cuenta árboles por el boulevard...
Suelta gritos breves
y rechaza la tierra de los lechos...
Avanza trastabillando
en un mundo que nunca se apaga...
Y duerme soñando con altas botas
de cuero negro,
una antigua calcomanía en la ventana
y miriñaques dementes...
Compone una caprichosa audiencia,
extingue dinastías,
modula gestos
y evoca la magia...
Atravesando la mitad de la vida
pierde el sendero...
Como aquel moribundo arcángel
de aleteo triste
que acepta migajas
a las puertas del Templo...



Mi humilde pero sincero homenaje a Amy, atormentado ángel que con su bello y talentoso canto alguna vez me ha conmovido hasta las lágrimas...
Y un mimito a Don Julio, con quien suelo bailar Treguas, Salenas y Catalas...