Cien - Hundred - Cent - 百(Hyaku) - Cen - Hundert - Ehun - Ekato - Centum - CTO - Cem...

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LA GUERRA DE LOS CIEN AÑOS...

NO HAY MAL QUE DURE CIEN AÑOS...

SIEN...DO 11 DE SETIEMBRE DE 2011

ENTRADAS TIENE ESTE BLOG...

QUIEN LO HUBIESE IMAGINADO... NO???

Giros...

Aleteo en torno a ti...

Mientras rimas y exhalas,

tocas y contemplas,

abrazas la noche,

con las arterias cargadas

de mujeres y huellas...

Sus piernas, sus bocas,

música y canciones,

cuerdas que ensayan

la bella melodía habitual...

Y te entregas al alba

buscando con ansias

la vida que pasa

mostrando las tetas,

procurando alegrías, raíces,

equilibrios y un calor que trepa...

Se alejan recuerdos

de ríos que arredran,

corrientes que arrebatan y llevan,

robándole a las venas su curso natural...

Y en una esquina cualquiera

cosechando insondables odas

alzas tu copa de vino,

cantas y trovas

cerrando heridas,

temblando la sangre,

labios, sexos y esquirlas beodas...

Sonríes llorando con la frente en alto,

y el alma estremecida

por un único temblor

de furia universal...

Confieso que he matado...

He muerto mil veces,

mil veces he muerto...

Caminando por el filo...

Jugando a la equilibrista...

Desafiando el vacío...

Arriesgando el cuello en cada paso...

He muerto mil veces,

mil veces he muerto...

Con cada lágrima...

Con cada tristeza...

Con cada renuncia...

También...

He matado mil veces,

mil veces he matado...

Amores y desamores...

Recuerdos y talentos...

He matado el hambre

buscando la perfecta...

He matado al hombre

buscando la paz...

He matado el sol,

la luz y la sombra...

Transitando noctámbula,

indagando lo oscuro,

lo desconocido...

Y cada una de las veces

que he matado,

he muerto...

Y voy...

Impune...

Sin castigo...

Desnuda...

Despojada...

Mutando con cada muerte...

Explorando el enigma

de la resurrección...

Esta es una entrada que fué publicada en una oportunidad anterior en mi otro blog "Seminare, otra vez?" y también fué el puntal inicial para que naciera "Noctámbula y Despojada... en Buenos Aires...", de allí también surgió el nombre de este blog...

Estas escuchando "Killer Joe" interpretado por el prestgioso saxofonista  norteamericano Benny Golson...

Pulso...

Buenos Aires tiene un corazón...

Un corazón que ruge, buscando redención...

Que intenta el equilibrio...

Que se arrepiente...

Que se aferra a un glorioso pasado...

Esquivo...

Irreal...

Mi ciudad tiene un corazón...

Que pulsa desacompasado 

por los lúgubres pasos de los Arrastralmas...

Tiene un corazón antiguo...

Y algo cansado...

Lo recubre una vieja pátina de bronce oscuro...

Sus calles laten, bajito...

Con una timidez de encaje antiguo y candelabros apagados...

Buenos Aires late...

Con un desacompasado pulsar callejero...

Que ya nadie escucha...

Oximorons...

Observaba el fondo del mar

mientras caminaba por su superficie,

intensamente iluminada

por la escasa luz de la luna...

Rodeada por la finita inmensidad del cielo

intenta una estática danza

de enrevesada sencillez...

Y con cerril elegancia

se confunde en las aristas

de las redondeces,

eleva a un limitado cosmos

ese callado grito

de penosa dicha,

Y se sumerge plácida

en el vergel del averno...

(En retórica, el oxímoron (del griego ὀξύμωρον, oxymoron), dentro de las figuras literarias, es una de las figuras lógicas. Se la conoce también con la expresión latina contradictio in terminis.

Consiste en armonizar dos conceptos opuestos en una sola expresión, formando así un tercer concepto. Dado que el sentido literal de un oxímoron es ‘absurdo’, se fuerza al lector a buscar un sentido metafórico.)

Imagen - Max Sauco

ÚNICA...

Deambula bajo el manto efímero de la noche,
intuye los sonidos de la aurora
que se aproxima lenta pero implacable...
Se somete a caricias forzadas, 
trata de soportar...
Presenta lágrimas matinales,
despacha cartas en el Correo
y cuenta árboles por el boulevard...
Suelta gritos breves
y rechaza la tierra de los lechos...
Avanza trastabillando
en un mundo que nunca se apaga...
Y duerme soñando con altas botas
de cuero negro,
una antigua calcomanía en la ventana
y miriñaques dementes...
Compone una caprichosa audiencia,
extingue dinastías,
modula gestos
y evoca la magia...
Atravesando la mitad de la vida
pierde el sendero...
Como aquel moribundo arcángel
de aleteo triste
que acepta migajas
a las puertas del Templo...

Mi humilde pero sincero homenaje a Amy, atormentado ángel que con su bello y talentoso canto alguna vez me ha conmovido hasta las lágrimas...
Y un mimito a Don Julio, con quien suelo bailar Treguas, Salenas y Catalas...

Boceto...

 

"...VIVE

Bueno es ir a la lucha con determinación
abrazar la vida y vivir con pasión.

Perder con clase y vencer con osadía,

porque el mundo pertenece a quien se atreve 

y la vida es mucho más para ser insignificante."

(Charles Chaplin)

Anochece...

...y solo me siento un boceto,

Apenas un dibujo a mano alzada...

O podría ser el primer apunte

De esa mujer ideada

Que aún no está definida

Ni delimitada...

Escucho una voz sensata que advierte...

Me doy por percatada...

Instruida a la sombra

De Pecados Capitales y sólidas Tablas...

Con un temblor en la piernas,

La boca reseca,

Y el vértigo clavado en la entrañas...

Salgo a buscar el abismo...

El precipicio del alma...

Nutro mi aliento desnudo,

Inquieto, airado, procaz...

Y en esta noche impía

De origen profano

Y anhelo secular...

Sé que no llegué tarde,

Sino que solo me tardé en llegar...

Para mi abuela, La Gallega...

Tengo una muñeira encerrada dentro...

Un aire que no respira...

Y en esa boca, dibujada una sonrisa...

Hojas de pentagramas...

Una mirada que alumbra...

Este pudor inocente,

pájaros y ángeles,

y esas tres palabras 

que me hicieron enloquecer un día...

Ellas saben que vi maravillas

que tuve corazón y alma

y de un solo soplo

pude darles vida...

Corro por los pasillos

convertida en niña,

memorias de esa infancia

asaltan repentinas...

Relatos de una Galicia indeleble,

de un barco eterno

y su visión virginia...

De mujer a mujer,

de esencia a esencia...

Posa en mí su mirada

hace ya años fallecida,

y me entrega diligente...

El tesoro de la existencia...

y la gema de la eterna vida...

Adictos a la escritura - Banda sonora - "Morir de Amor..."

El proyecto del mes de Junio de Adictos a la escritura se titula 

"Banda Sonora"...

El ejercicio consiste en hacer un escrito, poesía o relato que deberá estar acompañado por una canción, sintonía o fragmento de alguna melodía... La elección del estilo, tanto del texto como de la canción es libre...

Aquí va el mío... 

e levanta todos los días emocionada, con la ilusión del día completo, con el anhelo de que la vida no sea una pesada carga...

Desayuna, conversa, trabaja y hasta convence a todos que sigue viva porque camina, come y respira...


Sin embargo Helena avanza por el mundo con la desdicha de saberse muerta en vida...


Hace mucho ya que él se ha ido... Lo amaba... Y lleva un agotamiento inexplicable en las caderas, es complicado de explicar, pero no pudo vencer la obsesión...


El intenso dolor con el que uno muere de amor renace con la misma magnitud ante la más diminuta evocación...


Y en algunos malos días, todas las altas ventanas se le antojan una salida por la que escapar corriendo y así huir al fin del insoportable tormento...

(play)

"La canción y el poema (morir de amor)"
Autor - Alfredo Zitarrosa
Intérprete - Soledad Villamil

Este siempre fué su lugar...

-“Este es mi lugar...Ahora y siempre...” Respondió con profunda convicción de pertenencia.

- No es mucho "siempre"?...

Y no...

Siempre no es mucho...

Él talvez no la estaba entendiendo...

En ese lugar estaban sus flores,

había sobrevivido a sus tempestades

y dado golpes de osadía...

Había construido mantos invisibles

que abrigan sus anhelos.
Había soltado la carga... 

Regalado el perdón...

Liberado la risa...

Y guardado algunas lágrimas, por si acaso...

Allí estaba el arrebato de un nuevo Amor

Y la evocación del que no pudo ser...

Ahora y Siempre no es mucho...

Es todo...

“-¿Que tamaño tiene el Universo?” le preguntó al pensador...
-Tiene el tamaño de tus sueños...”

(REFRITO TUNEADO)

"Ya vuela el ángel hacia su paraiso soñado..."

(Para Miguel Angel S.)

El siguiente microrrelato fué presentado en el Iº Concurso "El Microrrelatista 2011", pero ya que ni figuré a los premios he decidido mostrárselos...
Me gusta mucho por varias razones...
Primero porque no estoy acostumbrada a escribir narrativa, mucho menos microrrelatos, que te ponen como consigna el límite en el número de palabras (en este caso era de un máximo de 100 palabras y cumplí con 99)...
Segundo, porque no suelo presentarme en concursos y en este caso en particular se presentó como un gran desafío que finalmente llevé a cabo...
Y tercero, porque está escrito con el corazón en la mano, está dedicado a mi gran amigo, brillante artista del makeup y magnífico compañero de trabajo Miguel Angel S., cubano de nacimiento, mexicano por adopción, quien perdió a su papá justito en la semana del Carnaval e inspiró estas letras...

Muchas gracias y espero que lo disfruten...

Antonio nació un martes de carnaval, al sur de la isla, en la tierra del perenne choteo...
Su madre lo parió bajo un devastador calor tropical.
Se escuchaba a lo lejos el cornetín y las carcajadas de las mascaritas mientras Antonio, su mujer y dos hijos dejaban la amada isla para siempre...
Cruzaron al continente, una ciudad, dos... Un país, dos...
La isla, bajo la mano férrea del dictador, no les dejaba volver...
Antonio partió el lunes, derrotado por una enfermedad que le comió la vida... Justito a tiempo para llegar a su amada Cuba y enterrar el carnaval...

Ellas dos...

Una... La esposa, soberana de su vida y sus días, compañera y madre, hacía veinte años que habían unido sus destinos en un amor para siempre... Para siempre...

La otra... La amante, mujer novedad, risa fresca y fácil, momentos sin presiones ni “parasiempres”...

Los tres, por tres años, conviviendo en un torbellino de mentiras y engaños que lo volvía loco y las enloquecía a ellas...

Y llegó el momento en que ambas sintieron que debían tomar el toro por las astas... Un encuentro se hizo inevitable... Ninguna de las dos recuerda quien llamó a quien y se encontraron en un café... Lágrimas... Algún grito... Reproches... Amargas sonrisas y varias horas de sinceramiento... Cada una expuso sus errores, sus heridas, sus derrotas...

Finalmente, se despidieron en un genuino y doloroso abrazo...

Han pasado quince años de ese encuentro... Nadie entiende todavía muy bien que pasó... 

Pero se las ve tan felices juntas!!!!!!!

Imposible...

arecía que así era el amor, no lo sabía muy 

bien, fueron pocas las oportunidades en que sintió algo parecido, nunca igual.
 Perderse en esa mirada intensa, desvanecerse en esas caricias únicas, y por primera vez en su vida celebrar la diferencia, profundizar sin temor lo desconocido...

Quiso dejar un mensaje en esa piel, uno singular y exclusivo...

Y no pudo...

...empezó a entender, a intuir, a descifrar....

...abrió los ojos... 

Y vió!!!

Cíclico y sumiso danzar...

Su universo es silencioso

Y su espacio, cúpula de cristal...

Baila frente al espejo

Sin descanso, ondulatorio de batidos

Y de alas cerradas

Se desliza, desaparece y vuelve...

Gira y vuelve a aparecer

Durante el otoño

Y las migraciones de primavera...

Anhela escenarios verdes

Y azules...

Ave solitaria de vuelo corto

Rasante en su cosmos silente

Pasa su tiempo de codicia escasa

Y siente complejo en habitar

En el planeo breve...

Apocado, descolorido...

Y su escaso resplandor se opaca

Tras el grito que reclama

Presencia y asistencia...

Y vuelve...

Su universo es silencioso

Y su...

Me completa...

Me completa la letra

Casi irreverente

Impía en el latir de un punto en el vacío...

Me completa la chispa

Casi inconsciente

Audaz en su empeño bravío...

Me completa el acorde

Casi memorable

De tu exquisita guitarra en el rocío...

Una copa...

La mirada...

Esa boca...

Los trigales cosechados...

Y este corazón mío...